8.6.06

Demolición y reconstrucción de A.P.

Pecado mortal: (esto que voy a decir, digo). Puta, ahora el paréntesis, los dos puntos, en fin. Digo: el problema tuyo, Ale, era que no eras lo suficientemente fea.

Si hubieras sido un gramo más fea, un micrón, un desarreglo más. Si tu apariencia hubiera sido algo más tosca, más desmañada aún... ¡Ah! Mucho mejor, claro que si. Si, si... Sin duda. Madame La Mort no te habría tentado tanto, como te tentaba ese tipo que nunca estaba ahí, lo suficientemente cruel. No habrías soñado, habrías sido una de esas que no son nunca más que una de esas que son.

Ese tipo no. No existe. Oficialmente borrado de. Igualmente digamos la verdad: nunca estaba, no existía, usaba un chaleco de seda. Mentía diciendo la verdad. No lo veías, pero pensabas. ¡Ah! Sí que pensabas. Ale, querida. Eras fea. Pero no lo suficiente.

Mujeres también, claro, pero tipos también, y mujeres; y salías con tipos además, y con mujeres también salías. Salías con todos. Y la verdad es que debías ser bastante imbancable, mi amor. Te adoraban. Estaban pendientes de vos. Debías ser bastante pesadita. Te admiraban. Imbancable. Inestable. Yo Estoy Mal. Uf. Destructiva. Te amaban.

Mientras te daban un beso añorabas una patada. Podías escribir muy bien, pero preferías escribir mal antes que complacer. Y está bien, nada de complacer. Pero se termina complaciendo, mirá: legión de seguidoras que te ponen por las nubes. Minas casi todas. Algunos darkies. Te daría risa. Vos no. ¿Nubes? Risa. Levantabas árboles retorcidos y hacías signos misteriosos de tan transparentes. Gritabas bah. No se entendía. Demasiada ingenuidad la ambición de ser ingenua. No se te perdona, se te erige. Carol sí que sabía, se hacía el gil. Macho y Futerina te asesinaron, se reían sarcásticos, no los lograste como personajes pero sí como seres.

Enorme negocio montado a tu alrededor. Los intelectuales, qué asco ma chère. En un rincón del mundo, en un país que se llama ridículamente Argentina, un espacio para vos, ya no clandestino porque como te dije: le dan y le dan a la matraca, y dale con Pizarnik, y dale con las obras completas, completísimas, posta posta, incluyendo las cartas que le escribiste a tu tía, incoordinadas y semilúcidas. Y lo mismo, lo mismo, lo mismo, lo mismo: Pizarnik y el tallercito literario. Estoy podrida, mirá, lo digo por vos.

Yo te habría regalado una flor de todos modos. Una rosa roja, un augurio siniestro y diáfano. Sonrisa. Te habría regalado esa flor y callado que sos fea, pero no lo suficiente. Te habría dicho: No. Ese punto inacabado de crueldad no satisfecha, esa imposibilidad de resignarse. Hijo de puta. Sí. Es que hubieras sido hermosa ¿sabés? No. Hubieras. Habrías. Hermosa. Palabras. Más.

-o-

A ver... a ver... dejemos la prosa poética de lado, que bastante mal lo hacemos. Lo que quiero decir es que hay que rescatar a Alejandra Pizarnik. Nadie lo hizo en vida y por eso se dio con ese Seconal y dijo: chau. Por eso el psiquiátrico. Tenía esa manía de autodestruírse principalmente porque le encantaba que le den bola. Y la asqueaba al mismo tiempo ese público que la desilusionaba eternamente. Hay gente que se cansa de sí misma, de tan imbancable que se vuelve.


Lo peor que ha dejado Alejandra Pizarnik es su propio ghetto. Hordas de gansas y gansos que la imitan hasta el hartazgo, juegan a suicidarse, a estar loquitos/as, a ser incomprensibles. Grupetes darkies y lesbianas necesitadas de un ícono que la hicieron una santa, a ella precisamente que era flor de chiflada y jodida como ella sola, que se acostaba con lo que se le pusiera a tiro y detestaba las etiquetas.


Su legado ha sido rapiñado por arpías incompetentes, alternativos de novena, huevonas con morralito. Pusieron la foto de Pizarnik para reemplazar la de Hello Kitty.


Eso es lo que tiene de malo Pizarnik: su público. Semejante horda de nabos/as es la que hace que no se la considere una escritora seria, como si la pobre tuviera la culpa. Al mismo tiempo hay un gran interés en mantenerla en el ghetto, ese es el negocio, mi querido Watson. Y el puterío alrededor de sus diarios, y uuuuffffff...


Hay que rescatar a Alejandra Pizarnik de sus admiradores. Ya. Váyanse al carajo los mandarines y las mandarinas de Pizarnik. No entienden nada. De nada. ¡Gracias!

21 comentarios:

El Lobo dijo...

Don Jack

su post me ha despertado el interés en A.P. y su obra.

Por desgracia, y tengo que admitirlo, NO TENGO NI PUTA IDEA DE QUIÉN ES ELLA... mi ignorancia en este momento podría llenár solita el estadio del Maracaná.

Para corregirlo, le pido atentamente me mande información acerca de ella.

El correo del semi-analfabeto es: yoatecutli@yahoo.com.mx

Reciba un cordial saludo desde México.

El lobo

pitufo gruñon dijo...

Jack amigo...no entendi ni mierda....es una escritora???, era una escritora???.....quien es???.....o simplemente se te desordeno lo que escribiste porque la verdad que me costo leerlo....y ni te cuento al tratar de entenderlo.....jajaja.
Ilumina nuestra ignorancia!!!!
Te mando un abrazo.

Jack Celliers dijo...

Muchachos:

Todos nos vamos a morir sabiendo una milésima parte de lo que ignoramos, así que todos somos unos ignorantes incurables.

Alejandra Pizarnik, escritora y poeta argentina, 1936 - 1972. Vivió en París entre el '60 y el '64, publicó La Tierra Más Ajena (1955) La Ultima Inocencia (1956)... A ver, no les estoy diciendo nada, estos resúmenes no sirven para un carajo.

Sugiero leer la pequeña addenda que hice al texto, me parece necesaria y quizás les sirva para interesarse por esta mina que vale la pena leer.

Y busquen che! Alejandra Pizarnik en Google y ya tenés mil cosas... Antes tenías que matarte buscando libros en la biblioteca! Hoy tenés todo al alcance de la mano, muchachos... este blog es para eso: despertar inquietudes. Bah. Digo.

werte dijo...

Jack, muy bueno, pero o yo estoy loco o lo cambiaste, porque el que leí a la tarde me gustó más. Le agregaste párrafos, algo así. Era más anormal, no sé, más climático y menos explicativo.
Ahí está, me di cuenta, lo releí, y hay un agregado después de la marca. Lo primero está igual. Muy lindo.

Minerva dijo...

Supongo que con los "admiradores" de Pizarnik pasa más o menos lo mismo que con los de Cortázar. Unas pendejitas taradas que la llaman "Alejandra" como si fueran íntimas, o un par de adolescentes melancólicos que lo llaman "Julio" como si se hubieran acostado con él anoche. Se cuelgan de una imagen de minita torturada y no leen un pomo, qué mal; pero algo, un verso, un fragmento de "Los poseídos entre lilas", les queda en sus cabezas. Después de todo, mejor que lean "Rayuela", aunque la lean en plan "capítulo 7", a que no lean nada, o "El Código Da Vinci".
Los fanáticos siempre lo arruinan todo.

Minerva dijo...

No sabía que le daba por la prosa poética, Jack. Es una alegría entre tanto Perreté, jajajaja...
¿Qué pasó con "Palabracaidismo"?

Mamma Bambi dijo...

ay, sí, la pizarnikeada argentina apesta, sí, Jack, sí!

Jack Celliers dijo...

Minerva: Palabracaidismo está actualizado no hace tanto. Va más lento, claro, es un blog bohemioso, prosapoético... ¿que se creía? ¿que soy un marxistón insensible a la poesía? Le advierto que ejercito mi ineptitud en muchísimos campos. Fíjese en Palabracaidismo: casi parece escrito por un fan de Pizarnik.

Rea Americana dijo...

Hola Jack: Si querés un buen rescate de la Pizarnik, bien lejos de los torturados de la nada que se la apropian, te recomiendo el ensayo homónimo de César Aira (uno que, yo no sé, ¿es o se hace?; siempre me hace reir pero a veces dan ganas de patearlo). La tesis es, más o menos, "A.P. quería ser una poeta brillante. Para lo que se encontró un buen sistema de escritura, tomado de Antonio Porchia ("Voces"), le sumó una serie de palabras e imágenes que le daban un universo más prestigioso e inquietante, acorde con sus lecturas (los torturaditos y los payasos ,Artaud, Rimbaud, Trakl -este sí que estaba del marulo- los surreales, etc.) y yastá. Cada poema mejor que el otro; puede ser demasiado patética a veces, pero nunca mala." Para mi que tiene razón, y le hace más justicia que la sarta de nabos Muschetianos ("la ciudad de las ninias perdidas..." ¡por favor! Vila-Matas, uno que no es boludo, le pone "La poeta que lloró hasta romperse". Hayq ue ser boludo, eh). Igual, los nabos son desmentidos por dos lados, ya por ella misma. Por La bucanera de Pernambuco, por lo menos, por el lado irónico, y por La condesa sangrienta, por el lado sádico que complementa toda la "autotortura". Para mi quería que le salga bien y ya, y la agarraron para el churrete.
Pero bueno. Tampoco le vamos a hechar la culpa a los Dostoievskis por andar produciendo Sabatos por ahí.
Mi modesta opinión.
Un beso, querido Jack.

rea dijo...

Aparte, na que ver. ¿sabés dónde puedo encontrar "El maestro y la margarita", de Bulgakov, en la red. en papel no lo consigo (al menos no una edición que salga menos de $50). Chau, bonito.

pitufo gruñon dijo...

Jack gracias por el dato, ahora por lo menos ya se que significaba A.P.
...Saludos...

Jack Celliers dijo...

Bueno Rea, yo precisamente no le eché la menor culpa; a mi me parece una muy buena escritora. Gracias por la recomendación de lo de César Aria, no lo leí.

En cuanto a lo de Bulgakov, la menor idea de dónde ubicarlo, no creo ser mucho mejor que Ud. usando Google, y libros por menos de 50 mangos en Baires... difícil. Lo único que se me ocurre recomendar es Parque Rivadavia y mucha paciencia, ahí en una de esas lo consigue usado. Parque Centenario también, pero tiene demasiados libros de texto, así que posiblemente le enchufen en su lugar el Manual del Alumno Bonaerense.

Salud.

El Lobo dijo...

Mi amigo Jack:

Muchas gracias por la cubetada de luz con la que me ha bañado.

En este momento estoy buscando información de Alejandra, y con cada texto que encuentro me parece más fascinante.

También ,gracias por su visita a mi casa-bloguera... sea bienvenido cuando quiera.

Saludos desde México.
Lobo

El Lobo dijo...

... y ya enterandome de quién es Alejandra, mi estimado Jack, no puedo dejar de ver que el fenómeno de sus espantos@s "groupies" es muy similar al que sufrimos en México con los de la pintora Frida Kahlo.

Imagínese: Frida, semiparalítica, fetichista de su propio dolor bisexual, que tambien se tiraba lo que se le pusiera enfrente, absolutamente COMUNISTA, convertida en ícono de huevonas clasemedieras que pasan sus tardes en cafés y que no les parece "cool" hablar de política... y que incluso !Hasta un perfume han hecho con su nombre¡!Hasta una muñeca tipo Barbie¡

En fin... algun día se les hará justicia.

Reciba un saludo, de nueva cuenta.
Lobo.

Roberto Bobrow dijo...

En cambio yo...ya no creo en el mito que me vendían las poetas surrealistas de las que me enamoraba a los veinte (que la tomaban como modelo).
¿Cómo engarza en un criterio marxista la vida de una mina que vivió siempre a costa de otros rechazando redondamente laburar?
¿Será casualidad poética que eligió para su ambiguo cortejo lésbico a la fulera y adinerada Silvina Ocampo?
Posiblemente escribiera bien, pero su personaje ya no lo banco.

Jack Celliers dijo...

Lobo: Totalmente de acuerdo, macho, la Kahlo es otra víctima del chic clasemediero.

Robert: Bueno, que yo sepa la Pizarnik no era marxista ni nada por el estilo. Ignoraba que anduviera con la Ocampo.

Ahora en lo que no coincido pero para nada con Ud. es en que la Ocampo fuera fulera. Yo le hubiera dado... ehhhh... brindado todas mis atenciones.

Milkus Maximus dijo...

Ahora, está bien: Pizarnik era fulera, pero Jack, ¿¿justo ESTA foto tenía que elegir?? La mató!

Jack Celliers dijo...

¿Viste otras mejores? Esta la favorece bastante: está borrosa.

ParisSinMi dijo...

ME SIENTO TOCADA, PERO ME CHUPA UN OVARIO. YA TENGO SUFICIENTES PROBLEMAS HOY.

Y TENGO NAUSEAS PSICOANALITICAS.

A VECES PASA QUE LA MIERDA DE ADENTRO PRECISA UN ESPEJO EN ALGUN LADO. SINO UNO SE MATA. YO NO TUVE OVARIOS PARA ESO. SOY UNA LESBIANA INEPTA.-

Y LEER A PIZARNIK HACE 6 AÑOS... ME EXORCISÒ Y ME SACÒ RESPONSABILIDADES. LA MINA SUFRIA COMO PUTA, ANDA A SABER POR QUÈ. YO TAMBIEN SUFRIA.

DE VERDAD CREES QUE SU POESIA ES MENOS BELLA, A VECES, SÒLO PORQUE NO ERA ELLA SUFICIENTEMENTE HORRIBLE?

ME CAGO EN LA PUTA MADRE CHE...
QUEDATE CON BORGES.....

IGUAL TE QUIERO JACK...

Jack Celliers dijo...

Estimada Paris:

En razón de la amistad que nos une, le contestaré por mail. Por aquí sólo le diré que me parece no leyó bien.

En ningún momento dije que Pizarnik escribiera mal, es más: sostuve lo contrario, fue una excelente escritora cuya imagen fue deformada por sus fans, de losque ella misma se encargaba de reírse.

Pizarnik era horrible porque quería serlo. Horrible en más de un sentido, pero por propia decisión.

Por eso se merece un post horrible, como el mío. Y creo que lo apreciaría más que la multitud de homenajes nabos que le propinan cada día lños mandarines y las mandarinas intelectualoides de hoy.

En cuanto a Ud. no pensé jamás en su persona al escribir. Ud. me parece muchas cosas, pero no inepta.

Un beso, y yo también la quiero mucho.

Tieregarten dijo...

Gracias por el link. Hubiera pasado, de todas formas, pero... qué sé yo.

Pizarnik era feúcha. Y tenía ese aire de "perdida para toda la cosecha". Usaba pantalones escandalosos para la época y mantuvo esa correpondencia impresentable con I. Bordelois. Impresentable porque la Bordelois se hizo la "amiga de la poeta vate" y ese papel le queda para la remierda.

Creo que escribe bien, pero hay que rescatarla (y le coincido en todo) de la lectura mediopelo de los que le suspiran el nombre y ponen los ojos en blanco. Porque, porque queda bien leerla y todos la conocen.

Estaba medio loca, se tomaba todo lo líquido y pastilloso que se te pudiera ocurrir, le pegaba a todo lo que se moviera. Pero tiene algunos textos que me siguen conmoviendo.

Me gustó lo que escribió.
Saludos, querido Jack